E depois de La Lys?

Dia 09 de Abril de 2018. Comemoram-se amanhã os 100 anos do início da batalha de La Lys. Um século. A memória, distante e longínqua, perde-se no dia-a-dia mundano e comum que por hoje vivemos. 

Mas naquele dia, o Corpo Expedicionário Português (CEP) e os seus pouco mais de 50.000 homens responsáveis por uma frente de aproximadamente doze quilómetros, foram atacados por uma força esmagadoramente superior alemã. O CEP, que totalizava na linha da frente aproximadamente 20.000 homens foi resistindo a uma força atacante cinco vezes maior, com o resultado de mais de 400 mortos e 6500 capturados entre as forças portuguesas. Mas mesmo perante a derrota iminente as forças portuguesas protagonizaram vários actos de extrema bravura, como o do soldado Milhais que, sozinho, repeliu dois ataques alemães cobrindo a retirada dos seus compatriotas portugueses e ingleses. O tal Milhais que valia por “milhões”.

A derrota portuguesa foi tratada por muitos com escárnio e maldizer. Diria mesmo que de forma bastante injusta. Dificilmente qualquer outra força aliada teria resistido eficientemente naquelas condições. Mas ali estavam 50.000 portugueses que combatiam há quase um ano, sem descanso, em condições miseráveis, sem reservas, mal nutridos e muitas vezes sem direito aos períodos longe da frente que seriam minimamente aceitáveis para manter a sanidade mental de qualquer um. De qualquer um de nós. Se o Inferno existe, aqueles doze quilómetros de frente devem representá-lo bem. E, no entanto, lutaram e honraram a sua bandeira. 

A responsabilidade do resultado, essa, estava longe daquelas trincheiras na frente. Recaía sim nas altas chefias militares e na chefia política que, mais uma vez, tinha enviado meia centena de milhar de homens sem condições, sem planeamento e sem qualquer hipótese de serem rendidos. 

E como é engraçado que, mesmo um século depois, continuamos (quase) iguais.

Foto: Miguel Manso (c) 

Seja no respeito pelos nossos compatriotas de farda como na maneira como os enviamos para a batalha. 

Soube-se hoje que os militares portugueses na República Centro Africana foram novamente atacados, tendo daí resultado um ferido ligeiro.

Parte dos meus compatriotas insiste em insultar aqueles militares que lá estão, a dar no duro, sob o risco da própria vida. E o poder político continua a enviar os filhos da Nação com o mínimo essencial. Desenrascanço versão expedicionária. Aqueles paraquedistas continuam, por exemplo, ainda equipados com a venerável G-3. Safa-nos o extremo profissionalismo dos nossos militares, que são excepcionais naquilo que fazem. E não sou que o digo, são as forças estrangeiras com quem eles trabalham. 

La Lys foi há cem anos. Mas a mentalidade, essa, é infelizmente a mesma. 

Valha-nos o soldado Milhais. E todos os militares portugueses que hoje estão em missão por esse mundo fora. 

Esses sim honram a bandeira. 

Façam, portanto, o favor de se orgulhar deles.  

Que eles servem, e morrem, por Nós.

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Obrigado Stephen

Quando o dia nos mandar à "merda". Quando as coisas nos correrem mal. Quando estivermos chateados porque a rede Wi-Fi vai e vem... talvez nos lembremos que existiu um tipo a quem foi diagnosticado a doença de Lou Gehrig com 21 anos.

Talvez nos lembremos também que pouco depois disso ficou tetraplégico.
E talvez nos lembremos que mesmo assim se tornou em um dos mais importantes físicos teóricos da história da humanidade. Em uma das mais brilhantes mentes que já povoou este planeta e em alguém para quem as gerações futuras terão uma dívida de gratidão.

Talvez nos lembremos que, mesmo face à mais inimaginável das dificuldades, como perder toda a mobilidade no auge da juventude, com coragem, bom-humor e uma vontade inabalável o ser humano pode fazer coisas excepcionais.

Que legado mais fantástico, e inspirador, se poderia pedir?

(c) TIME Magazine

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A Pátria honrai, que a Pátria vos contempla

A cada trovão, a cada relâmpago, aquela imensidão negra lá fora tornava-se familiar. Era possível reconhecer os contornos dos montes e do terreno que passava por baixo de nós. Nem que fosse por uns meros segundos. Visualmente, voávamos por fotografias. Estávamos a dois mil pés, rumo a Peniche. Duas da manhã. Talvez três. Tinha-me qualificado há pouco mais de um mês e esta era a minha primeira missão operacional como piloto de busca e salvamento na Esquadra 751. Estávamos em final de Fevereiro, e lá fora o tempo teimava em não perdoar. Ventos fortes, visibilidade baixa, vagas de oito a dez metros no mar. Fomos activados para efectuar uma busca a dois estudantes que tinham desaparecido em Peniche, caídos ao mar. Lembro-me de pensar que seria um “milagre alguém sobreviver nestas condições”. 

Estivemos no local quase três horas. A domar os elementos da natureza com os nossos três motores e o nosso gigante rotor. Todos de olhos postos lá fora, à procura do mais ínfimo sinal de esperança. De vida. 

“Que noite de merda”, pensava. O ar estava tão turbulento que já tinha os olhos cansados de tentar ler os instrumentos do helicóptero. Os olhos, e o corpo, pediam por descanso.  

Mas por mais que as condições naquela madrugada estivessem más, péssimas mesmo, não foi isso que mais me impressionou. 

O que me impressionou foi quem connosco lá estava.

Ali, uns meros cem pés por baixo de nós, navegava uma corveta da Armada portuguesa. Um pequeno navio, construído na década de sessenta, que enfrentava aquelas vagas, do tamanho de uma casa, de frente. Se eu estava a levar “porrada”, se eu estava desconfortável, se a nossa máquina estava instável, eles estavam bem pior. Recordo-me de ver toda a secção dianteira da corveta fora de água e o consequente embate violento no seu regresso ao oceano. E era assim, vaga após vaga. 

“Aqueles gajos têm uns tomates do tamanho do mundo”, comentámos entre nós. E tinham. Estar ali, naquelas condições, dentro de um casco de alumínio e aço, a escassos metros de terra, não era para qualquer um. Não era e não é para qualquer um. Ali, naquela madrugada, naquele momento, senti a mais profunda admiração e orgulho pela Marinha portuguesa. Aqueles gajos fariam o Infante Don Henrique orgulhoso. 

É preciso ser-se um alguém especial para estar ali dentro. (Foto: Nélson Vitorino)

Existem poucos países no mundo com tamanha tradição naval como Portugal. A Marinha de guerra portuguesa, a Armada, está intrinsecamente ligada à história do nosso país. À nossa nação, a nós como povo, e às nossas tradições. 

Fosse no primeiro embate contra a frota sarracena, nos Descobrimentos, na manutenção da nossa soberania ou na salvaguarda da vida humana, falar da Armada é falar de Portugal.

Este ano, 2017, celebram-se setecentos anos sobre a formação oficial da Marinha de guerra portuguesa. Setecentos anos. Não estamos a falar de vinte e cinco. De cinquenta ou de cem. Nem de duzentos. São setecentos anos de Armada. Setecentos anos de história. De tradições. De combate. De coragem (muita!) e de ousadia. De ir do Brasil ao Japão em cascas de madeira. De fazer de Portugal, uma das mais pequenas nações da Europa, a maior de todas. De ir para além do mundo conhecido e dar “novos mundos ao mundo”.

Não é só Portugal que deve muito à sua Marinha. É toda a civilização ocidental. 

Nos dias que correm gostamos imenso de falar de Portugal e do mar. De como ele é importante para nós, de como faz parte da nossa maneira de ser, de como nos influencia e de como o nosso futuro, tal como o nosso passado, passa por ali: aquele profundo azul. 

Pois bem, quem nele nos representa, quem dele se ocupa, quem dele cuida e quem dele protege é a nossa Marinha. E fá-lo há setecentos anos. 

A história da Marinha é indissociável da história portuguesa. E foda-se, que magnífica história é essa! 

Em todos os navios da Armada está orgulhosamente inscrito o lema “A Pátria honrai, que a Pátria vos contempla”. 

E está na altura da a Pátria contemplar a Marinha. Pois ela muito nos honrou, e honra, como Nação, por esse mundo fora. 

Parabéns Marinha portuguesa. 

E obrigado. 

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Não vale tudo

Somos presentemente, como Nação e como povo, injustos para com os nossos antepassados. Injustos para com os nossos heróis. Injustos para com a nossa memória.

Houvesse dúvidas desse facto, soube-se hoje que um dos jantares privados, de carácter exclusivo e pouco publicitado, organizados pela Web Summit, foi realizado no Panteão Nacional. 

O Panteão Nacional é o último local de repouso de uma série de ilustres nacionais. De cidadãos que se distinguiram em vida, e que com isso elevaram o nome de Portugal. A Nação tem para com eles uma dívida eterna e parte desse reconhecimento é estarem ali, sepultados naquele edifício. Por lá repousam as almas de personalidades como Humberto Delgado ou Guerra Junqueiro. É, ou deveria ser, um local de respeito, de silêncio e de memória. 

Não sou crítico da Web Summit. Tê-la por cá é certamente bem melhor do que não a ter. Gera negócio, gera exposição e gera riqueza. 

Mas não pode valer tudo. 

O país, a memória colectiva e o respeito pelos nossos antepassados não pode ser menosprezado ou posto em segundo plano por causa de um evento. Seja ele qual for (  já que a lei existente permite que aquele espaço seja alugado por qualquer um, como já o foi no passado, inclusivé por empresas nacionais). 

Aquele jantar não é somente uma demonstração de mau gosto. 

É uma injúria a tudo aquilo que nós deveríamos defender: a nossa pátria e os nossos antepassados.

E enganam-se os que pensam que a culpa é da organização da Web Summit ou das empresas que por lá organizaram jantares. 

Não é. 

É nossa.

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E agora? Foi azar?

Revoltado. É difícil alguém não se sentir assim.  

Na altura que escrevo estas linhas a protecção civil já confirmou a existência de pelo menos trinta e duas vítimas mortais. Portugal e os incêndios parece o título de uma tragédia grega que se prolonga infinitamente na história recente do nosso país. 

Mas as últimas vinte e quatro horas foram igualmente férteis em declarações surpreendentes.

Disse o Secretário de Estado da Administração Interna que “temos de nos auto-proteger”. Que “Não podemos ficar todos à espera que apareçam os nossos bombeiros e aviões para nos resolver o problema”.

E ouvimos o Primeiro Ministro referir que: “o país tem de estar consciente que a situação que estamos a viver vai seguramente prolongar-se para os próximos anos”. Em jeito de “habituem-se”. 

Gostaria de relembrar que é dever elementar do Estado garantir a segurança física dos seus cidadãos. É, afinal, por isso que pagamos impostos.

Não faz qualquer sentido responsabilizar o governo - seja ele qual for - pela ocorrência de um cataclismo natural. É redutor e intelectualmente desonesto. É algo incontrolável. O mesmo já não se pode dizer sobre a forma como a reacção ao mesmo é gerida, organizada e implementada. Como se gere a crise e, acima de tudo, as declarações públicas que se emitem. Declarações essas que, nestas alturas, têm um peso importantíssimo.  

Honestamente, as últimas vinte e quatro horas soam a de-responsabilização. 

Foto: Paulo Novais (c) Agência Lusa 

O Secretário de Estado com a pasta da Administração Interna a dizer que têm de ser as populações a cuidar de si é Kafkiano. Aparentemente é agora responsabilidade das populações afectadas lutar contra incêndios, sem o treino e sem o equipamento necessário. O Estado nada terá a ver com isso. Quem está a exercer um cargo público desta natureza tem de obrigatoriamente medir muito bem as suas palavras. 

O Primeiro Ministro que, curiosamente, foi titular da pasta da Administração Interna durante vários anos na década passada, dizer que temos de estar preparados para mais é quase como dizer que, só agora, acordámos para o problema. E logo ele que, fruto da pasta que tutelou, já tem a experiência e o conhecimento suficiente sobre a questão florestal portuguesa. 

É absurdo.

É como somente colocar as culpas em mão criminosa. Há com certeza imensa. Mas convém lembrar que quem é responsável por legislar sobre o código penal que pune quem pratica esses mesmos actos é o governo ou a Assembleia da República. Aí reside muita da responsabilidade.

É como o SIRESP. Que continua a falhar, mas nada muda. Nada se altera. Nenhum penalização se exige. 

É como o eucalipto. Que foi durante muito tempo a desculpa mas que, afinal, não é o único “culpado”. 

Não gosto de declarações políticas. Raramente as faço. E neste assunto todos, de todo o espectro político, têm culpas no cartório. Esquerda e Direita. Não há nenhum partido na Assembleia da República, com óbvia excepção para o PAN, que esteja livre de responsabilidades.

Mas parece que sempre que algo corre bem, todos no presente executivo dão palmadinhas nas costas e enaltecem-se perante os eleitores. 

Quando as coisas correm mal, a responsabilidade, essa, nunca passa por ali. 

Foi assim em Pedrogão. Foi assim em Tancos. Foi assim ontem, 15 de Outubro. 

Como se não existissem ilações políticas a retirar. 

Mas existem. Muitas. 

A fibra de um líder não se vê só quando as coisas correm bem. Vê-se também quando correm mal.

E este Verão as coisas correram mal. Foram mais de cem vítimas mortais. 

É fácil estar revoltado, não é? 

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O último a sair que apague a luz

Dizia-me um amigo ontem que “nas câmaras municipais, e nos organismos públicos, como a de Oeiras, muitas vezes era preciso possuir um registo criminal limpo para se trabalhar”. Estará, porventura, na altura de exigir o mesmo a quem se candidata a presidente das mesmas? 

Curiosamente, e no mesmo dia na outra ponta desta península, houve quem confrontasse cargas policiais pelo direito de votar (num referendo legítimo ou não, não discuto). Por cá, para além de mais uma vez a abstenção ser astronómica, houve quem votasse de ânimo leve - ou gosto de pensar que assim o foi. 

Oeiras é, pelo menos estatisticamente, o concelho do país mais instruído (possui a maior percentagem de licenciados entre os seus eleitores) e é, também, o segundo concelho mais rico do país (em valores “per capita”). Um dos candidatos independentes foi eleito por larga margem. Relembro que esse mesmo candidato foi condenado a sete anos de prisão em 2009 por fraude fiscal, abuso de poder e corrupção passiva para acto ilícito e branqueamento de capitais. Será isto um problema? 

Quase 42% dos eleitores de Oeiras pensam que não. 

Eu sei que em Democracia cada voto vale tanto como o voto do próximo. E ainda bem. Mas que relação é esta que o meu país, e o meu povo, tem com a corrupção? Que moral, ou que valores, temos todos nós como povo, que nos leva a criticar de forma veemente os episódios que abrem os telejornais e, no dia decisivo, escolhemos os mesmos que os praticam? 

Lá no fundo, somos “todos” corruptos. Temos “todos” uma relação de promiscuidade com essa terrível forma de gerir a vida. “Todos”. Eu sei que é reconfortante pensar que apenas os nossos líderes, ou governantes eleitos, são activos nesse acto desprezível de corromper. Mas a realidade é bem mais profunda. Quando a grande maioria de nós procura activamente uma forma de escapar aos impostos, quando aceita uma compra sem factura ou mesmo quando tenta escapar a uma multa da PSP, está, também, a praticar aquilo que critica. Somos egoístas. Somos individualistas como sociedade. E dir-me-ão: “não é a mesma coisa”. Mas é. É exactamente a mesma coisa: o princípio de usar relações pessoais, profissionais ou de afinidade para beneficiar alguém ou um grupo. Geralmente a nossa própria pessoa. As motivações poderão ser diferentes. As razões poderão ser diferentes, sem dúvida, mas o acto em si é o mesmo. 

Não existem políticos corruptos sem um povo corrupto. E ontem provou-se isso mesmo. 

E se alguém estiver a pensar em dizer que “mas o homem deixou obra feita” ou “cumpriu a pena, perante a justiça está saldada a dívida” não se esqueçam também de por à frente dos quartéis de bombeiros incendiários condenados pela justiça. De por à frente do Banco de Portugal, um qualquer banqueiro condenado. E de colocar à frente das entidades reguladoras qualquer CEO das empresas que é suposto regular. 

E já agora dêem aos ladrões de Tancos as chaves dos arsenais das forças armadas. 

Pensava eu que estávamos no bom caminho. 

O último a sair do país que apague a luz se fizer favor. 

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E tudo Tancos levou

“De bestial a besta num instante” já diz o ditado. 

Em pouco menos de duas semanas, como que por providência divina, tivemos dois acontecimentos que nos relembraram da nossa condição de falíveis. Após a vitória no Europeu de futebol e de uma vitória no Euro Festival da canção, que elevaram os ânimos da Nação, veio o incêndio de Pedrogão e o assalto ao arsenal de Tancos. Afinal, não só quando as coisas correm mal é “que a vida continua”. Quando correm bem também. E às vezes continua para pior. 

Dizia o EL PAÍS, um dos maiores periódicos espanhóis, em tons de gozo, que Portugal é de facto um país tão seguro, que qualquer pessoa pode ir a Tancos roubar uma arma.

E é (muito) difícil, neste caso, de não nos sentirmos merecedores desse insulto.

Como tem sido apanágio da vida pública nacional todos tentam desresponsabilizar-se. A oposição ataca o governo. O governo atribui culpas ao passado da oposição. O Estado Maior do Exército faz rolar cabeças na hierarquia militar. As forças armadas acusam o poder político. O “povo”, sempre com sede de sangue e quase sempre sem nenhum conhecimento de causa, culpa tudo e todos. Alguns até se remetem ao silêncio.

Foto: Global Imagens (c)

Talvez ninguém tenha razão. Ou talvez tenham todos. Sim. Todos. 

As responsabilidades directas terão de ser apuradas, não tenho dúvidas. Quem efectou o assalto, e com que objectivo? Existiu colaboração interna? Houve negligência na vigilância? 

Mas as responsabilidades indirectas, dessas, ninguém se safa. E eu resumiria os três grandes responsáveis por essas de forma clara:

1. O poder político. Por mais que qualquer ministro da defesa, primeiro ministro, ou qualquer outro membro do executivo dos últimos quarenta anos negue, tem existido um desinvestimento claro, contínuo e significativo nas forças armadas. O orçamento da defesa está longe dos 2% do produto interno bruto (PIB) exigidos pela NATO. A quantidade de efectivos reduziu tanto que nem uma divisão conseguiríamos equipar no Exército Português. O número de exercícios, de treino e de aprontamento nunca foi tão baixo. E parte do equipamento está obsoleto. Não dá votos, portanto corta-se. É, no mínimo, um insulto para quem jurou dar a vida em prol da manutenção da soberania nacional. É que quem lá serve – nas forças armadas – são pessoas como nós. Filhos, pais, mães e amigos. Mas quando for preciso, esperemos que não, são os primeiros a dar o peito às balas. Literalmente. Portanto, sim, o poder político, seja qual for o espectro político, é responsável pelo que aconteceu.
2. O topo da hierarquia militar. Desde há muito tempo que parte da hierarquia militar de topo é influenciada politicamente. Não me interpretem mal: numa Democracia o poder militar, as forças armadas, deverão sempre – e reitero, sempre – depender, sujeitar-se e ser um braço do poder político. Mas isso não significa que não mantenham a sua independência em termos de gestão interna, funcionamento orgânico e, acima de tudo, de respeito para com os seus homens e dever com a Nação. Não é segredo nenhum que a escolha de alguns generais é feita por nomeação política, favorecendo alguém de determinada cor partidária em prol de, talvez, alguém mais competente ou alguém que questione quando é necessário. À frente das forças armadas pretende-se ter alguém que pense independentemente de quem está por cima, capaz de atirar com os pés à parede quando a situação assim o dita. Já dizia John Boyd: “Se o teu chefe te pede lealdade, dá-lhe integridade. Se te pede integridade, dá-lhe lealdade”. Tão verdade. Nas forças armadas jura-se defender a Pátria. Não um governo, um sistema político ou um partido. E nos últimos anos a hierarquia de topo militar foi complacente, por vezes até cúmplice, do poder político existente da altura. E isso faz dela responsável.
3. O nacional-porreirismo. E aqui, meus caros amigos, aqui estamos todos nós. É um traço tão português. Tão nacional. Pensamos sempre que só acontece aos outros. A nossa descontração do dia a dia (tão boa, admito!) faz-nos acreditar que ataques terroristas? Só lá fora. Conflitos armados? Para lá do paralelo 20º. Vivemos tão pacificamente iludidos no nosso cantinho, que às vezes nos esquecemos que essa “paz” pode ser apenas passageira. Damos isto que temos como garantido. E isso leva-nos, a todos, a ser displicentes. Descuidados. Aumentamos o risco porque assumimos que cá é impossível isso acontecer. Criticamos as forças armadas, que deveriam ser estimadas, porque ignorantemente não compreendemos a sua necessidade e a sua importância fulcral. E está à vista o resultado. Só acontece aos outros até ao dia que nos acontece a nós. Sim. O nacional-porreirismo, a nossa maneira de ser, também é responsável. 

Dou por mim a pensar que, e nem acredito que vou escrever isto, espero que estas armas tenham como destino um país terceiro. Uma rebelião, ou mesmo grupos de crime organizado do leste europeu. Porque se tiverem como destino células terroristas os estragos serão inqualificáveis. 

O que aconteceu é surpreendente. É revoltante. É inadmissível. 

Um dia, se em algum atentado numa cidade europeia se descobrir que o armamento utilizado foi originário em Portugal, vamos todos olhar para trás e pensar “como foi possível”. 

Mas foi. 

E é bom que agora assumamos as nossas responsabilidades.

 
Todos nós. 

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Contrato do SIRESP - Isto é a sério?

O único ponto positivo de uma tragédia como a do Pedrogrão Grande – se é que existe algum, tenho imensa reserva em utilizar a palavra “positivo” – é o facto de nos por a todos a pensar. Ao Estado, aos órgãos públicos de soberania, aos órgãos de emergência e apoio e, finalmente, aos cidadãos. Obriga-nos a investigar, analisar, reformular e, espero eu, melhorar. 

O SIRESP – que significa Sistema Integrado das Redes de Emergência e Segurança de Portugal – é o projecto que consiste na concepção, fornecimento, montagem, construção, gestão e manutenção de um sistema integrado de tecnologia trunking digital, para a rede de emergência e segurança de Portugal que permitirá responder adequadamente aos desafios colocados às forças de segurança e da protecção civil na sua actuação diária ou em cenários de emergência - catástrofes, acidentes ou incêndios de grandes proporções. Não sou eu que o digo. É o próprio SIRESP, uma parceira público privada (PPP), no seu site oficial.

Simplificando, é o sistema de comunicações do Estado em casos de emergência ou de segurança nacional. 

Foto: Daniel Rocha (c)

Sendo uma PPP o contrato do SIRESP é, como todos os outros, altamente polémico. A linha entre interesse público e privado é, também aqui, muito ténue e tende, pelos vistos, a beneficiar os privados. Após vários órgãos de comunicação social terem analisado o contrato, são encontrados alguns pontos bastante interessantes. É o caso da cláusula 17. (Poderão encontrar o contrato aqui: http://www.utap.pt/Contratos/seguranca/SIRESP.pdf )

Diz-nos então parte da cláusula 17, e aturem-me lá com isto: 

• 17.1 Para os efeitos do contrato, considerar-se-ão casos de força maior os eventos imprevisíveis e irresistíveis, cujos efeitos se produzam independentemente da vontade da Operadora ou da sua actuação, ainda que indirectos, que comprovadamente impeçam ou tomem mais oneroso o cumprimento das suas obrigações contratuais. 
• 17.2. Constituem, nomeadamente, casos de força maior actos de guerra ou subversão, hostilidades ou invasão, rebelião, terrorismo ou epidemias, raios, explosões, graves inundações, ciclones, tremores de terra e outros cataclismos naturais que directamente afectem as actividades objecto do contrato.

Depois de ler isto vociferei a alto e bom som um palavrão que se ouviu dois quarteirões abaixo.

Isto é a sério? 

Tenho perfeita consciência que as PPP foram, na sua esmagadora maioria, extremamente ruinosas para o Estado – para “todos nós” leia-se. Mas adjudicamos um sistema de comunicações para situações de emergência (como diz o próprio nome) e depois desresponsabilizamos o fornecedor privado se algo correr mal... nessas mesmas situações? 

Ou seja, queremos um sistema de comunicações que funcione e seja eficaz em caso de, por exemplo, um terremoto. Mas se o sistema falhar (nota: o sistema que foi concebido para funcionar exactamente nessa situação) nenhuma coima é imputável ao seu Operador. 

Isto é Orwelliano.

Onde está a responsabilização que deveria existir? Onde está a redundância do sistema em caso de falha? No fundo, onde está a garantia do Estado para com os seus cidadãos, que compete proteger? 

Se isto continuar assim, um dia temos um incêndio de grandes proporções em que o sistema falha e, também como consequência disso, sofremos uma enorme perda de vidas humanas. 

Ah, esperem... 

Já tivemos. Aconteceu há duas semanas. 

Corro o risco de soar demagogo, mas que alguma coisa mude. E que se não for pelos dez milhões que cá andamos que o seja pelas sessenta e quatro famílias de luto. 

Elas merecem. E não é só economicamente eficiente. 

É moralmente obrigatório.

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(foto de capa: Rafael Marchante / Reuteurs)

Inferno

É bom que nos lembremos, do conforto do nosso sofá e das nossas casas, que neste momento existem centenas de homens e mulheres, voluntários, dia e noite, a lutar e a dar a vida por nós e pelo nosso património.

É bom que nos lembremos que, enquanto nos queixamos da temperatura elevada com um pé na água, na praia, existem centenas de homens e mulheres, vestidos com fatos anti-fogo e quilogramas de equipamento, a lutar e a dar a vida por nós e pelo nosso património.

É bom que nos lembremos que, enquanto vemos futebol na TV, centenas de homens e mulheres estão deslocados dos seus lares, de forma voluntária, a lutar e a dar a vida por nós e pelo nosso património.

Foto: Estela Silva (c) Agência LUSA

Em terra e no ar. Bombeiros, militares, pilotos, forças da ordem, membros da protecção civil e civis incógnitos fazem tudo o que está ao seu alcance.

Não é bonito. Não é glamouroso. E não é fácil. Nada fácil. Mas eles estão lá.

Dizem por vezes que o inferno desce à terra. Desta vez desceu mesmo.

E quem o encara de frente são eles.

Boa sorte Camaradas.

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Oito minutos

Lia no Washington Post outro dia, e no rescaldo do ataque terrorista no mercado de Natal em Berlim, que, talvez, a melhor reacção à recente onda de ataques terroristas seria ignorá-los. Defendia o artigo que a excessiva mediatização dos ataques contribuía para a sua glorificação e os tornava, com a complacência dos media ocidentais, em actos de recrutamento. Posição polémica, sem dúvida, mas não está desprovida de lógica. Um ataque terrorista tornou-se, na Europa de hoje, uma infeliz vulgaridade. 

Londres, mais uma vez, sofreu na pele. Já perdi a conta às vezes que lá fui. Gosto dela, da cidade. Do movimento, da mistura, do ambiente e da forma organizada como uma das maiores metrópoles mundiais aparenta funcionar.  

Eficácia. 

Aparenta não. Funciona. 

Ontem, pelos piores motivos, foi a prova disso.

Oito minutos. 

Foram apenas oito minutos entre a primeira chamada para as autoridades até que os três suspeitos fossem abatidos. Paremos um momento para nos apercebermos da enormidade e da importância desses oito minutos. 

Numa cidade como Londres, enorme e confusa, bastaram oito minutos para uma resposta eficaz. Parece uma eternidade. Foi-o certamente para as pessoas que estiveram lá e viveram na primeira pessoa o final de dia de ontem. Mas não o é. 

Tão curtos e ao mesmo tempo tão longos.

Oito minutos numa cidade em que a maioria dos polícias patrulham desarmados e, ainda por cima, numa sexta-feira à noite não é impressionante. É exemplar. 

E essa rapidez talvez seja essa a prova que que já nos habituámos demasiado. 

Talvez seja essa a prova que, para nós, já é “normal”. 

Talvez seja essa a prova que Londres é uma Grande cidade. 

Oito minutos. 

Façam o favor de ser felizes

Que dia. 

Consigo imaginar-me daqui a largos anos, quando tiver o privilégio de ser avô, a dizer ao meu neto: “o teu avô é do tempo em que nos bares do Cais do Sodré passavam a Eurovisão na televisão”! Ao que antevejo uma resposta “Vai bugiar!”

Mas é verdade. Treze de Maio foi um dia... fora do normal. Frenético. “O regresso dos três F” dizem alguns. 

Aquele que é, porventura, o papa mais amado da história moderna terminou a sua visita a Portugal com a canonização de duas crianças portuguesas, 100 anos após o milagre de Fátima. Eu, que não sou crente, é-me mesmo assim difícil ficar indiferente. O mundo precisa de gajos assim: que em cargos repletos de conservadorismo puro demonstram uma simplicidade ímpar. 

A juntar a isto o Benfica conquistou pela primeira vez quatro campeonatos nacionais seguidos. Chamam-lhe o tetra. Aqui sou suspeito. Sou benfiquista. Mas convenhamos:  é histórico. Porventura o clube português com maior visibilidade mundial celebrou um feito inédito. 

E claro, o Salvador. Lá ganhámos o raio do festival da canção. Podemos não ser fãs dele, da canção ou do programa. Mas ele foi lá. Sozinho e a representar Portugal. E no meio da plateia, cantou. Fê-lo em português. Sem espectáculo, sem fogo, sem dançarinos. Só com a sua voz. E encantou. 

Eu sei que os velhos do Restelo existem. Estão vivos e de boa saúde. Aparecem no minuto seguinte inundando, não à beira das naus mas inundando as redes sociais. E também sei que não vivemos nos mais amigáveis dos tempos. O país não está saudável, reconheço. Mas porra! Encarem as vitórias com ânimo. Com celebração. Com orgulho e humildade. Celebrem o que há de bom de modo a relativizar o que há de mau. Inspirem-se. Sintam.

Se pecamos, pecamos por celebrar pouco. Por não celebrar aqueles que entre nós se destacam. E há tantos. Se há! 

Celebrar não significa descurar o resto. Não significa ser displicente. Tal como ter bom humor não é sinónimo de falta de profissionalismo. 

Hoje é o dia seguinte. E que dia bom para ser português.

Façam o favor de ser felizes. 

Pelo menos hoje.

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Então havia de ser em quê, Jeoren?

As recentes afirmações do presidente do Euro Grupo estão a fazer furor. Jeoren Dijsselbloem acusou os países do sul da Europa de gastarem o seu dinheiro em “copos e mulheres”. 

Então havia de ser em quê, Jeoren? Cortinados?

Nós por cá exagerámos na reacção, admito. Eu estaria muito mais preocupado se fosse europeu do Norte. Afirmar depreciativamente que nós, do sul, gastamos o nosso (pouco) dinheiro em bebida e em mulheres é o mesmo que afirmar que lá para cima, no Norte, se gasta noutras coisas – quiçá bem piores. É afirmar que os “nórdicos” preferem uma cadeira de design finlandês para a bancada da cozinha por trezentos euros do que uma garrafa de Pêra Manca por um décimo do preço. É afirmar que preferem um pisa-papéis adquirido em Copenhaga por duzentos euros em prol de uma noitada no LUX. É comprar um queijo em Amsterdão por sessenta euros em vez daquele tinto da Cartuxa por quatro euros e meio no Pingo Doce.

Ora, então uma cadeira a 291€ ou um Pêra Manca a 33.50€? 

Aí sim, eu estaria indignado! Cadeiras a trezentos euros? Venha mas é o tinto! 

E convenhamos Jeoren, quando se vem de um país onde é possível pagar aulas de condução com sexo – Holanda – não estarás a exagerar nas generalizações? 

Olha, vou beber um copo em tua honra! 

Saúde! 

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E hoje Comandos?

Soube-se ontem que o destacamento português na República Centro Africana, parte integrante da missão das Nações Unidas naquele país, entrou em combate. Sim, combate real. Por essa acção, que decorreu faz mais ou menos duas semanas, os militares portugueses foram agraciados com um louvor por parte do comandante das forças internacionais no terreno. Pela sua “prontidão operacional e excelente desempenho" na protecção da pequena localidade de Bambari de um grupo de rebeldes que a ameaçava.

O destacamento nacional – que representa a força de reacção rápida naquele teatro de operações – é composto por diversos militares do Exército e da Força Aérea Portuguesa mas, na sua grande maioria, é composto por Comandos. 

Os mesmos Comandos que, há alguns meses atrás, viram a sua existência ameaçada. O seu desempenho questionado e a sua honra manchada na praça pública. Alguns elementos políticos exigiram a sua eliminação a plenos pulmões.  Jornais colocaram-nos na capa. Telejornais abriram a emissão com eles. Gravaram-se reportagens especiais. Escreveram-se inúmeros textos de opinião. Esmiuçaram de fio a pavio o regimento, e, alguns, exploraram até ao limite o sofrimento dos familiares de quem, infelizmente, não sobreviveu. 

Militares portugueses na República Centro-Africana (autor desconhecido)

E hoje? 

Hoje temos um punhado de homens e mulheres – cento e sessenta para ser exacto – que numa missão das Nações Unidas, num dos mais perigosos países africanos, cumprem o seu dever de forma exemplar. Com dedicação, com garra e, há que dizê-lo, com uns tomates do caraças. 

E, digo-o novamente, em combate. Sim. Combate. Não numa qualquer secretária em São Bento, mas no meio de uma selva africana com as balas a zumbirem ao ouvido. Homens e mulheres que, com a bandeira nacional no braço, defendem quem não tem possibilidade de se defender. 

Honram e elevam o nome de Portugal. 

E hoje? 

Hoje não há capas de jornais. Não há notícias de abertura. Não há reportagens especiais. 

Há somente a saudade angustiante de cento e sessenta famílias.

Algo me diz que para eles é suficiente. 

Parabéns Comandos. 

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O louvor às tropas portuguesas.

No céu das espumas de barbear

Foi um ano. Dezoito meses. Talvez mesmo dois anos. Ou talvez mais! Não sei quanto tempo duraste. Mas duraste muito. Mais do que era suposto! Serás relembrado com saudade meu querido gel de barbear. 

Bem sei que não fui o amigo perfeito. De facto tenho parte da minha superfície facial coberta permanentemente de “penugem”. No entanto eras tu que me ajudavas a ter um ar civilizado.  A aparar no pescoço, na fronteira da barba. 

Cumpriste o teu dever com coragem. Sempre presente. Estiveste comigo por todo o mundo. Por toda a Europa. Dos Estados Unidos ao Japão. Da Tailândia ao Brasil. Estiveste lá. E, tal como me apareceste numa prateleira de um qualquer supermercado um dia, despareceste sem dar aviso.

Nunca te queixaste. Nunca. Nem mesmo quando a tira de Aloé Vera da lâmina de barbear estava mais gasta que um autocarro da Carris. Aguentaste estoicamente. 

Se Homero fizesse a barba, serias personagem de epopeia estou certo. 

Não sei como estás agora, mas sei onde estás. Estarás certamente no céu das espumas e gel de barbear. Céu esse onde todos os homens têm barba palha d´aço e todas as mulheres ostentam um orgulhoso e voluptuoso buço. 

Descansa em paz! 

Mereces.

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25 de Novembro

Julgava eu que nos esquecíamos apenas da história distante. Remota e longínqua, perdida nos séculos de existência deste país. Pelos vistos não. Esquece-mo-nos igualmente da recente. 

25 de Novembro de 1975. Faz hoje quarenta e um anos. 

Quarenta e um anos em que a ala moderada do MFA, da sociedade e do poder político evitou que passássemos de uma ditadura para outra. Com uns tomates do tamanho do mundo, alguns evitaram que todos os outros voltassem a viver num regime não-democrático. E hoje, passado quarenta e um anos, parece que existe quem queira esquecer. Não gosto de extremismo. É, por definição, a expressão máxima de egoísmo, ignorância e intolerância. 

Seja de direita. Ou seja de esquerda. O que quer que isso signifique. 

Foto: Arquivo DN // Diário de Notícias

Não há 25 de Novembro sem 25 de Abril. Mas também não há 25 de Abril sem 25 de Novembro. 

Como diria Jaime Neves aos seus Comandos: 

“Jurar bandeira na hora que passa é puxar um Portugal eterno. Para além dos homens, para além das ideologias, para além das revoluções.

Soldados! Militares! 

O vosso compromisso não é com os homens. O vosso compromisso não é com as ideologias nem com os partidos, muito menos com as revoluções. O vosso compromisso, a vossa aposta, é com a Pátria!”

Houvessem hoje mais gajos assim.

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Aqui estamos, prontos para o sacrifício

Mama Sumae. É esse o grito dos Comandos. Originalmente de uma tribo Bantu, do sul de Angola, foi adoptado pelos boinas vermelhas aquando da sua criação. Significa simplesmente “Aqui estamos, prontos para o sacrifício”.

Na sociedade actual, por sinal cada vez mais individualista e rendida ao culto do próprio, não deixa de ser digno existir um punhado de gajos que têm como lema a sua disponibilidade em se sacrificarem por nós. Pelo país. Pela Nação. 

Durante os últimos dias tem-se ouvido um significativo número de vozes a defender a extinção do regimento de Comandos. Dois instruendos, pertencentes ao mais recente curso desta força, faleceram durante o desenrolar do mesmo. Como é natural por estes lados, uma onda populista apoderou-se de quem nestas alturas deveria ter, pelo contrário, a cabeça fria. O ministro da Defesa pondera a extinção do regimento e um partido directamente relacionado com o governo exige em praça pública a extinção dos boinas vermelhas. 

Que fique bem claro: qualquer morte que ocorra em instrução militar é de lamentar. Tem de ser obrigatoriamente investigada. Tem de se perceber a razão e corrigir as causas se necessário. Tem de se punir se tiver existido negligência. O treino deverá levar um indivíduo ao limite. Nunca ultrapassá-lo. Mas daí a se exigir a extinção de uma força é, à falta de melhor, populismo puro e duro. Estaria ao mesmo nível de extinguirmos a prática do futebol por morrer um jogador em campo. De pararmos a aviação comercial porque um piloto se suicidou nos Alpes. De proibir a natação porque alguém morre afogado. 

Foto: (c) Pedro Monteiro (todos os direitos reservados)

A formação dos Comandos não é dura por capricho. Por gosto ou sadismo dos instrutores. 

É dura por necessidade. 

É dura porque em combate, quando as balas começam a zumbir ao ouvido, e a confusão e o medo se tornam numa constante, a única pessoa em quem se pode confiar é no homem ao nosso lado. 

É dura porque para sobreviver é preciso ser mais forte. É preciso ser o mais preparado. O mais bem treinado. 

É dura porque tem de se separar o trigo do joio. Porque tem de se descobrir o carácter de uma pessoa. Tem de se descobrir quem o tem e que não o tem. Quem está pronto a ir até ao limite das suas forças para salvar o homem ao seu lado. Para cumprir a missão. Para servir o seu país. 

É dura porque é preciso quem marche trinta quilómetros com trinta quilos às costas.

É dura porque um pequeno erro no Afeganistão, no Iraque ou no Mali pode custar a vida. Os Comandos sabem-no. Estão, ou estiveram, em todos esses teatros de operações. E lá o sol não brilhava a quarenta graus. Brilhava a cinquenta.

É dura porque dela dependem vidas.

Não usa uma boina vermelha quem quer. Usa quem a merece. E quem a usa, usa-a orgulhosamente e com mérito próprio: conceito que alguns, numa sociedade civil habituada a cunhas e favores, terão alguma dificuldade em entender. Ali ainda há valor. Há mérito. Há orgulho e sentido de corpo. Há camaradagem. E muita. 

Quem defende a extinção dos Comandos não só adere a uma vaga de populismo incompreensível como revela uma extraordinária falta de visão geoestratégica do mundo que nos rodeia. Mundo esse onde a utilização de forças especiais ou de elite tem crescido face ao uso de forças convencionais. 

Pode ser que quando alguns dos críticos de hoje se virem aflitos no dia de “amanhã”, sob ameaça da própria vida, comecem a dar valor ao treino daqueles que farão tudo ao seu alcance para os resgatar sãos e salvos. 

É bem provável que estejam Comandos entre eles.  

E, talvez aí, percebam.

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A lista

Trezentos e trinta e dois.

Trezentos e trinta e dois nomes. É esse o número de políticos e juízes do tribunal constitucional que fazem parte da lista de elementos que recebem subvenções vitalícias por parte do Estado. Nessa lista não estão incluídos ex-presidentes da República nem membros do governo regional da Madeira.

E, mesmo assim, são uns expressivos trezentos e trinta e dois.

Muitos nomes familiares e da história política recente se podem ler por lá. De todos os espectros políticos. Ninguém fica “impune”. Da Esquerda à Direita. De Odete Santos a Carlos Carvalhas. De Sócrates, Armando Vara (condenado por tráfico de influências diga-se) a Manuel Alegre e António Guterres. De Duarte Lima (igualmente já condenado pela justiça portuguesa) a Freitas do Amaral. De Mota Amaral a Assunção Cristas.

Sabemos quem está na lista. No entanto – e tão mais importante – sabemos quem não está. Outros nomes.

Nomes como António Lopes, veterano da guerra do Ultramar. António, que serviu o seu país, lutou além fronteiras, leva para casa um suplemento de reforma de cento e cinquenta euros (150) anuais. Sim, anuais. Um pouco diferente dos dois mil oitocentos e dezanove (2819) euros que Carlos Carvalhas recebe todos os meses.

Não me interpretem mal. Muitas vezes remo contra a maré: sou daqueles que pensa genuinamente que os políticos têm de ser bem pagos. Muito bem pagos até. Mas estas subvenções vitalícias deixam-me com um revoltante “fodass” latente na ponta da língua.

Não sou igualmente contra subvenções vitalícias. Acho que diversos elementos da nossa sociedade devem, e merecem, ser reconhecidos pelo seu serviço a todos nós. Pela forma como contribuíram e se dedicaram ao bem geral. Ao bem da sociedade onde se inserem. E, admito, as subvenções podem ser uma das formas de retribuir quem tanto já deu.

Mas sou claramente contra a forma como são atribuídas.

Tenho, presumo, uma definição de “serviço” diametralmente diferente de quem escreveu, aprovou e defende esta lista.

Curiosamente tanto os deputados (a quem compete escrever as leis) como os juízes do tribunal constitucional (a quem compete garantir que elas não vão contra o espírito da República e da Constituição) estão na lista. O que em nada abona a imagem do regime democrático nacional.

Se oito anos como deputado daria direito a uma subvenção, o que dizer de todos aqueles que, vivendo no meio de nós, dão todos os dias o seu trabalho, suor, dedicação e, por vezes, a sua vida, em prol do bem comum?

Mais uma vez o digo: os políticos têm o direito de ser bem remunerados. Têm o direito de receber após cessação da sua função. E para existem mecanismos previstos na lei. A nossa sociedade é, de facto, baseada nesse conceito simples. Chama-se “Reforma”. E se um político trabalha, ganha e desconta – como todos nós – terá uma reforma congruente com o seu estatuto, ordenado e posição social.

Ter subvenções vitalícias para quem legisla, e para quem deveria controlar quem legisla, nos tempos que correm – tempos de crise, de desemprego, de pobreza – não é só economicamente ineficiente.

É moralmente inaceitável.

Estou certo que o António, veterano do Ultramar, concordaria com isto.

Eu também.

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Please don´t take me home

Cinquenta graus. Deviam estar uns cinquenta graus. O ar era abafado, tropical até. Centenas de mãos, suadas, batiam nos vidros. A cada paragem o ar fresco que entrava por aquelas portas, cruelmente abertas apenas por segundos, sabia a doce salvação.

“Fodass”, pensava, “onde é que eu me vi meter”. 

Estava no meio de um eléctrico de superfície em Lyon. Eu e mais três portugueses. E trezentos galeses. 

Ali, no meio daquelas quatro carruagens, éramos uma pequena ilha no centro de um furacão. 

“Please don´t take me home” cantavam. 

A viagem durou uns vinte minutos. Talvez trinta. Talvez dez. Tinha apenas uma certeza: nunca tinha suado tanto na vida. 

Aos poucos e poucos, e à medida que nos íamos aproximando do estádio, a diferença de nacionalidades foi-se esbatendo. Via-se mais um português ali. Mais dois. Mais três. Até ao ponto em que à chegada ao estádio as hostes estavam mais ou menos equilibradas. Eles de vermelho, e nós também. 

O estádio do Lyon é bonito. Limpo, arejado. “Tem pinta”, diria. Prova que afinal os franceses lá sabem fazer alguma coisa para além de queijos. Sento-me. Do meu lado esquerdo, ali mesmo a uns escassos metro e meio, uns milhares de galeses. Do meu lado direito uns milhares de portugueses. Estou na fronteira. Estou mesmo “naquela linha que separa”. Se isto der para o torto por alguma razão já sei quem vai levar primeiro. Eu. “Que reconfortante!”

Entram as equipas. Cantam-se os hinos. Primeiro o Galês, claro, que o melhor fica sempre para o fim. Cachecóis no ar, esticados, e ecoa a portuguesa por aquelas paredes. Cantada por milhares, cantada por milhões. E finalmente, rola a bola. 

“Corre caraaaallhhhhooooo!”, gritava. Já aqui o disse, não sou subtil a ver a bola, muito menos “in loco”. Algo de mágico acontece ao ver um jogo entre selecções para uma competição internacional. Um jogo entre clubes é intenso, sem dúvida, mas entre equipas nacionais sabe a outra coisa. Sabe a conflito. Como se aquele campo fosse o substituto físico de uma pequena “guerra”. 

Entre suor, gritos e muito praguejar lá vamos para intervalo. Zero no marcador. De empate a empate até à vitória nacional, pensámos todos. Que se foda. O importante é no fim estarmos em Paris. Desço as escadas e segue-se o ritual de todo e qualquer jogo: comer qualquer coisa. A decisão recai sobre um hamburger que mais parece plasticina. Pois é, estamos em França. Haviam de ter uma tábua de Rocquefort que isso é que era serviço. 

O senhor do apito lá dá sinal e aqueles vinte e dois homens em campo começam a correr novamente. 

Estávamos a jogar bem. Com garra. Mais do que aquela que se viu nos últimos jogos. A bola roda para área vinda da esquerda. Um canto marcado de forma curta. Aquele tipo – o melhor do mundo que costumava ter uma namorada russa – eleva-se no ar. Parece que se mantém imóvel, lá em cima, por meio segundo. Como se o tempo parasse, como se tudo à sua volta estivesse relativizado àquele instante. E é o suficiente. 

GOLOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO!

Metade do estádio explode em alegria. Salta, grita, mostra as garras. Irrompe em felicidade instantânea. Vingança divina esta. A outra metade do recinto, aquela que cantava que o Ronaldo não valia nada, não se ouvia. Baixavam as orelhas e apercebiam-se todos, subitamente, que falaram antes do tempo. Também no futebol existe “karma”, pensariam certamente. 

(c) UEFA

Os lusos, revigorados, cantavam ainda mais alto. Mais forte. Mais longe. Mas não houve descanso. E ainda bem. Poucos minutos depois, ainda toda a gente saltava no ar, a bola lá entrou outra vez naquela baliza. E aquela final, que tinha estado tão longe, estava ali, à mão de semear. Faltavam uns longos minutos de sofrimento. Naquele estádio ninguém se calou. Nunca tinha visto um jogo da selecção com tanto apoio. Parecia uma torcida profissional. 

O árbitro apita. Termina o jogo. Viro-me para o galês, à minha esquerda, do lado de lá das escadas, e retribuo o acto de cortesia que ele fez no início do jogo. Cumprimento-o, dou-lhe uma palmada nas costas. “What a great match. You should be proud of Wales”. “I am”, responde. E com razão. Mesmo a perder, aos noventa minutos, todos eles cantam o hino. Orgulhosos dos onze que os representaram. Assim vale a pena. 

Hora de ir embora. Por entre milhares lá arranjamos lugar num autocarro. Os mesmos quatro.
Curiosamente, e novamente, os únicos quatros portugueses num autocarro cheio de galeses. Tal como na chegada. Com uma pequena grande diferença. Desta vez ninguém cantava. Um silêncio sinistro. As nossas camisolas portuguesas brilhavam no meio de todas as outras, como se de ouro fossem. 

“Please don´t take me home”, tinham eles cantado. 

“I´m sorry” dizia eu. 

Mas hoje vão mesmo para casa. 

Que nós vamos para Paris!

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10 de Junho - Finalmente

Imaginem três cidadãos. Margarida, António e José. A Margarida, civil, imigrante num país estrangeiro, abriu as portas da sua casa e do seu prédio a vários estranhos durante os piores ataques terroristas daquela cidade onde vivia. O António, ex-militar, aquando do seu serviço pelo seu país viu-se encurralado numa emboscada. Aí, perseguiu um inimigo. Feriu-o, capturou-o e prestou-lhe de imediato os primeiros socorros, arriscando a sua própria vida. O José, Sargento no activo das Forças Armadas, demonstrou excepcional coragem durante o seu destacamento no Kosovo – ainda uma zona tensa e violenta – no início deste ano. Seria mais um período de meses longe de casa e da família, em missão pelo seu país.

Imaginem agora outros três compatriotas. São eles Valentim, Armando e Zeinal. O Valentim passou grande parte da sua vida envolvido na vida política nacional. Maioritariamente em autarquias foi diversas vezes indiciado em crimes de corrupção e gestão danosa. O Armando, igualmente fruto da classe política nacional, dividiu o seu tempo entre a actividade política e empresarial. Na política nutriu e alimentou relações suspeitas com o mundo privado. No privado administrou diversas empresas sem que, à partida, tivesse competência para tal. É arguido e acusado de corrupção em diversos processos em curso. Zeinal, antigo e promissor gestor, conseguiu estar ao leme da mais poderosa e maior empresa portuguesa. As suas decisões (que muitos viam como acertadas) equivaleram a um gigante iceberg. O navio foi ao fundo.

Muito separa os primeiros três cidadãos dos últimos três. Mas algo os une. Todos foram condecorados em cerimónias do dia 10 de Junho. O dia de Portugal. 

Eu – como espero que a maioria dos meus concidadãos – identifico-me mais com os primeiros três. A Margarida, o António e o José.

E chegamos a 2016. Finalmente, e pela primeira vez na história recente do nosso país, foram condecorados apenas cidadãos que demonstraram actos de bravura. Actos de excepcional coragem ou dedicação ao próximo. Militares ou civis. Ponto. Sem politiquices. Sem bajulice. Sem exageros. Foram apenas dez. Longe dos vinte, trinta ou quarenta de outros tempos.

A Margarida, o António e o José foram três desses condecorados. 

E é assim que deve ser.

Não me interpretem mal. Muitos cidadãos nacionais merecem ser agraciados. Condecorados e reconhecidos por importantes serviços a nível nacional. Mas existem outras formas, outras datas, outras cerimónias para o efeito.

No dia 10 de Junho devíamos celebrar a bravura e a coragem que alguns dos nosso compatriotas demonstraram. Civis ou militares. Aquela garra portuguesa que tanto caracterizou este povo durante séculos.

E finalmente assim o foi.

A mais alta condecoração inglesa chama-se Victoria Cross (VC). É o equivalente da Medalha de Honra do congresso norte-americano. E uma maneira simples de homenagear os seus detentores é que a partir do momento em que alguém (e são muito poucos) recebe a Victoria Cross, toda a correspondência, papelada ou documentação oficial para esse indivíduo deverá sempre possuir antes do seu nome a inscrição “VC”. Obrigatório por lei. Seja uma carta para pagar, seja uma alocução pública. Para que todos, desde o carteiro ao presidente da câmara, saibam que aquela pessoa, incógnita e simples, é detentora da mais alta condecoração de estado, ao serviço da pátria e da Rainha.

E por cá poderia ser igual.

Os grandes portugueses existem. Aqueles de quem nos devemos orgulhar. Aqueles que demonstram coragem, bravura e dedicação muito para além do normal e do dever, muitas vezes pondo em risco aquilo que de mais sagrado têm: a própria vida.

Esses portugueses são portugueses como a Margarida, o António e o José.  

Incomensuravelmente mais importantes, mais inspiradores e mais merecedores que os Valentim, Armando e Zeinal deste país.

Finalmente tivemos um 10 de Junho ao nível de Portugal.

Um 10 de Junho de que me orgulho.

Finalmente.  

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O mais longo dos dias

“Borrado de medo!”

Foi a resposta que um veterano da Segunda Guerra Mundial deu quando lhe perguntaram como se tinha sentido naquele dia, o mais importante dos Dias, no longínquo mês de Junho de 1944.

“Mas era o meu trabalho. Alguém tinha de o fazer.”

O barulho dos motores abafava todos os outros sons. Era de noite e aquele som soava a tortura. Por entre aquelas pequenas janelas naquele tubo de alumínio a que chamavam avião, iam ficando cada vez mais fortes uns irrequietos clarões de luz. Não tardou muito para que com cada clarão viesse um pouco de turbulência. Cada vez mais forte. Como um tambor que se vai aproximando.

“Os cabrões estão a disparar sobre nós!”

Agora, passados apenas dez minutos, o barulho dos motores como que tinha desaparecido. Era a mais silenciosa sinfonia que se ouvia, lá ao fundo, abafada, mas constante, entre explosões e berros do líder de secção que se esforçava para se fazer ouvir. 

E acendeu-se aquela luz verde. Aquela luz que todos os Paraquedistas aguardam. Aquela luz que lhes alimenta a ansiedade.

A luz que lhes permite abandonar aquele casulo de aço.

E assim, naquela noite que mais parecia dia, saltou de um avião com um paraquedas às costas. Isso e mais trinta quilos de equipamento. Como ele, vários milhares de outros militares saltaram – americanos, britânicos, canadianos. Todos eles, e os milhares que aguardavam ao largo da costa francesa, tinham apenas uma certeza: que provavelmente não chegariam com vida ao fim daquele dia. Muitos não chegaram.

Era madrugada do dia 6. Dia D. 

Faz hoje setenta e dois anos. 

Setenta e dois anos em que uma geração de Homens provou que a Coragem pode vencer a Tirania.

Happy D-Day.

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